FALLECIMIENTO DE MI PADRE

Pero ¡hay que ver lo poco que dura la alegría en la casa del pobre!... En diciembre del mismo año 1946 falleció mi padre. A partir de aquellos momentos nos quedamos peor que antes, y, sobre todo, mi madre. Como yo dormía con ella, puedo decir que se pasaba las noches casi enteras llorando. Ya os podéis dar una idea de lo mal que yo las pasaba también. En la casa en la que vivíamos también vivía otra familia,pero en la planta alta. Esta familia era de unas ideas muy distintas a las nuestras, pero nos llevábamos bien . Se ganaban la vida,la mujer y las dos hijas que tenían, cosiendo capotes. Estos eran como una especie de abrigos, pero con una capucha, como las que usan los monjes. El marido estaba empleado como dependiente en una farmacia. Esta familia tenía también otro hijo. Eramos casi de la misma edad; yo, concrétamente, le llevaba 3 meses. Se llamaba Africano García Yáñez. Recuerdo que le daban unos vasos de leche que yo envidiaba; pero no tenía más remedio que aguantarme. La ventaja que yo tenía en mi casa era que , si había un pedazo de pan, me lo daban a mí por ser el más pequeño.

A partir de fallecer mi padre, las cosas en mi casa empeoraron mucho más que antes, porque, por ejemplo, mi hermana Fina (así le llamábamos) se puso a servir de criada en una carnicería. Tenía la ventaja de que, al menos ella, tenía la comida asegurada. Más de una vez, cuando en la carnicería hacían morcillas, le daban una olla para que se llevase a mi casa parte del caldo donde las hacían. Esa noche nos poníamos las botas. Este caldo nos servía de mucho alimento.